Domingo.

     O café vira almoço, o almoço vira janta e a janta se dissipa na cama;

     Com diversos afazeres, nada será feito, pois ficarei aqui, Domingando

     Nenhum cheiro, nenhum sabor. Tudo está um caos

     E eu aqui, fingindo estar cansado, mesmo calado.

     Sonhando acordado, escrevendo besteiras, esperando o Domingo acabar,

     Tenho fome de semana, mas Domingo não serve para comer,

     Que dia poderia ser hoje? Nem mesmo sei o que me apetece.

     Hoje poderia ser Domingo, hoje é Domingo. 

     Contudo, ficarei aqui, inerte, Domingando.

     Contando dias como quem conta corpos mortos,

     Não me resta nada a fazer, senão, ansiosamente esperar o próximo Domingo

     E tomara que até lá eu tenha crescido, eu tenha ficado adulto.

     Com os olhos fechados quero ver o Domingo passar.

     Domingo é sempre assim, pois Domingo é sempre Domingo.